domingo, 21 de marzo de 2010

Caos

Escribir para sublimar, se comprende ahora. La palabra no llega, pues ha muerto en el trayecto.

Una
El tiempo se desploma en el tiempo perdido.
"Time past and time present are, both, in time future"

Inspiración huérfana ¿me dejaste esa noche a mitad de la calle? Mi voz monotónica incomoda a ese, mi extraño. He preguntado por ti en el bar de siempre, entre tus gentes y las mías, al disco de media tarde, a la botella de vino vacía. Pasos recurrentes y circulares, lo mismo, lo mismo.

Sólo las gotas escarchadas responden,
no quiero oír, no puedo huir.
Compro retazos de cariño con el café nocturno,
no hay voz, no pienso en vos.

El maquillaje y la risa de ése cubren la desesperanza de esta esquina. Arrastro los despojos por las calles-ríos de la ausencia para gritar en silencio. Presagio tu despedida. Cinco de la mañana sin encontrarte. Necesito tu voz enamorada y la caricia vespertina para finalizar las noches. Vagabundeo en las mismas ideas.

Otro
La noche no es nosotros, eres . Te entiendo.

Admiro la esencia que te define desde este sillón. Me buscas, pero no lo sabes. Me tienes, pero te alejas. Prefieres vagar y vestirte de fatiga para provocar el hastío. ¿Movilizarte? Actos inútiles, aquí estoy.

viernes, 12 de marzo de 2010

Vacío

Siento el vacío de la noche.
de la música ininteligible,
de la conversa cibernética a las cinco de la mañana,
del poema con existencialismo barato,
de la película hollywoodense,
de las sábanas revueltas,
de la cruda semanal,
del "te amo",
de la risa complaciente
del grupo de moda
del prejuicio cultural
de los estándares productivos
del forever and ever

Siento y no Pienso, pues hace tiempo no sé del paradero de mi razón.


lunes, 8 de marzo de 2010

Salsa cafetal

Café de cinco minutos
agitado,
revuelto,
converso,
alterno,
confuso.

Persigo el punto móvil entre ese decir y callar cambiante.
No hay preguntas ni música al oído para mí esta noche.
Dejémonos de vaivenes existencialistas, se pierde tiempo.

¿Dónde encuentro ese límite para evitar la herida gástrica de tu acidez adictiva?

Like ever, la palabra es polisemia y el mañana incierto. Días nocturnos con noches alboreas rumbean en la pista principal del salón. Mientras cada tarde, durante todas las tardes, el día le susurra incitante a la noche "te necesito"; te espero de pie en esa esquina añeja para invitarte a bailar, pues el ritmo... lo he perdido.

lunes, 1 de marzo de 2010

Marionetas

Juego puesto.
Naipes arrojados al piso.
Sábanas camufladas de respiros continuos.
(Frases duplicadas tatuadas en las paredes)
Hace frío.

Por un azar que no busco explicar, esta noche mueve sus hilos estratégicamente. Marionetas degolladas y sangrantes bailan acompasadas sin ritmo. Cabezas que naufragan en el licor derramado sobre la gran pista. Rubor-incendio. Esa voz trasmutada de piel que es silencio inquieto; piel que no se siente, que se confunde con la dama barata de la esquina. Hoy, no se distinguen los rostros a trasluz.
-Es mejor partir, lo sé.